Revolta

A revolta crava as suas garras fortes e afiadas no meu peito e faz-me sangrar. Sangro gotas invisíveis de orgulho que me enfraquecem e me vão matando, lentamente. Amarra-me as mãos com pesadas correntes e impede-me de criar. Coze-me a boca e impede-me de me exprimir. Dificulta, com estes actos, o pensamento. Não consigo mostrar aquilo de que sou capaz, com o essencial atacado. Começo a irritar-me e dessa fúria imensa nasce o fogo. Um fogo que arde e se expande de uma forma incontrolável, queimando a racionalidade. A chama descose-me a boca e faz-me querer ser um desbocado para dizer tudo o que me apetecer. E o coração vai perdendo sangue…Quero ser insensível e um poço seco em pensamentos. Quanto mais penso, mais me preocupo e mais escrevo. Não quero perder tempo a admirar a literatura. São apenas letras. Desejo que a arte não me diga nada e não quero perder tempo a amar qualquer pintura. São apenas traços. Não quero amar nada para não sofrer. E o coração vai perdendo sangue…Não quero ter talentos nem paixões para não ter ilusões, receios nem indecisões. E o coração vai perdendo sangue… O fogo vai-se espalhando cada vez mais violentamente e as faúlhas da minha própria raiva vão-me impedindo a visão. Vou queimando, superficialmente, as arvores que me rodeiam. E o coração vai perdendo sangue…Quero receber insultos e criticas constantes. Quero fazer tudo mal e viver solitário. Não quero ter olhos para admirar nada, não quero ter boca para me exprimir, não quero ter ouvidos para os outros ouvir, não quero ter mãos para criar nem coração para sentir. Quero “viver” como muitos vivem. Apenas respirando ar. Seguindo os seus corpos e aceitando os seus pensamentos e opiniões, sem discórdia nem oposição. Quero-me tornar num ser que não pensa e que não sente, que não vive. Quero escrever textos sem interesse como este. Quero-me tornar nesse ser até que o meu coração quase pare de bater para que queira ser novamente eu.